Вчера обсуждали "политика" Явлинского, сегодня — "режиссера" Богомолова. В постсоветском пространстве нет ни политики, ни искусства. Отдельные персоны — есть, да. Но эти — и не персоны. Долго вспоминала, кто же такой Богомолов. Вспомнила! Он же у меня в стихе фигурирует. То есть, и правда в некотором роде существует. Но только в некотором роде.
А стих-то пророческий оказался!
Здесь все простаки попадают впросак,
Пока не просох горло-водочный звон.
Принцессу обкома венчают в церквях
Попы, чьи и пуза в духах "Пуазон".
Какой же Берроуз каких интерзон
Для этих лошков-тарашков сочинял?
Что нюхают эти который сезон?
Бодяженный кокс сквозь бодяженный нал?
Здесь все Собчаки попадают в гробы
И бродят повсюду как тень отца Га.
И словно галлюци-но-ген-ны грибы
Курехин им спек с своего пирога.
Здесь все Собчаки упакованы в гроб,
Как бабочка в кокон, как Лен. в Мавзолей,
Чтоб сладко мечталось про гибель Европ,
Всем тем, кто здесь в тайне, но жаждут люлей.
Как Леди Гаага шагает в ГУЛАГ,
Дворовая девушка К.
Не хочет отдать наворованных благ
Противна Амери-же-ка!
Собчак — это Гамлет, но вся нелегал
И даже вся нелегитим.
Зачем, тень отца, ты гадаешь? Ты знал —
Не быть — и ни тем, ни другим.
Россия сплошное же небытие.
Не или, а Ноль, Абсолют.
Зачем же вы Ксюшу ведете, ее
И замуж зачем выдают?
Печальна судьба этой русский эли-
Ты, скорее похожей на тлю,
Что входит в подножие русской земли
И шепчет — "Навеки люблю"!
А реж. Богомолов с отечным лицом
Лоялен, услужлив и пуст.
Вот русская сказка с печальным концом,
Как вам говорил Заратустр.
Алина Витухновская
