b_mikhailov (b_mikhailov) wrote in a_vituhnovskaya,
b_mikhailov
b_mikhailov
a_vituhnovskaya

Авиадиспетчер



- "Неужели мы какими рождаемся, такими же и умираем?"? - глухо как-то и совершенно безадресно вопросил мой друг и зачем-то уставился всеми тремя глазами в моё полуприсутствие в миге текущем.

- Твои слова, - срезонировало, будто на вечную память, моё неумолимое прочь от всего ускользание, - в них точно эхо падения ольхового золота на чёрный иней кладбищенской тишины заблудилось. Едва ты произнёс их, как я отчётливо ощутил на своих запястьях и щиколотках певучие кандалы судьбы, а лоб мой не без мрачноватого наслаждения поцеловал холод четырёх туго натянутых струн тюремного окна - легенды, которая есть имя моё. Скажи, ты когда-нибудь чувствовал смычок в своей руке напильником? Музыка умеет дарить предчувствие свободы, не правда ли? И почему-то не существует предчувствий, которые не были бы острее реализованных чувств. Мы исчезаем отсюда такими же, какими объявились сюда, ты спросил? Вопрос - это предчувствие ответа? Тогда крылья - это предчувствие неба или стремительного с его высоты падения. Тогда небо - это предчувствие смерти, тогда смерть... Мы умираем такими, какими нас хочет смерть - послушными воле быть больше того, что мы есть.

- "Левое крыло я повредил", - глухо отозвался мой друг. - "Что делать?"

- Прикидываться правшой, - подсказал я, и не поверил подсказке. Потому что ПОД сказкой нет ничего, во что стоило бы верить. А значит, ему должен был удаться полёт.

Niflung

Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments