Чего не хватает дню, чтобы Днём стать?
Не эшафота ли вечера моего, - с шаткими ступенями,
хрипло скулящими от шагов обречённого солнца?
А ночи отчаянно недостаёт чего, чтобы сделаться Ночью -
сироткой-бездонностью, завывающей безысходно, беспамятно
в последнем такте светопреставления (о его предумышленности
из зрачков твоих тризны знаю!)?
Не моего ли Odinочества автографа на закоптелом клочке луны?
Без чего собой не бывать мне? -
Без нежелания вечно собой становиться.
Без глухой неумеренной грусти,
прелой листвой и скудным, белёсым дождём отдающей, -
перетекать из молчанья в слова, из слов - в необъятность молчанья.
Без слепой и безудержной страсти, вкусом с железом схожей,
ветру на растерзанье лица свои отдавать. Анафема всех их чертам, -
чертям в домино маскарадных!
Пренебрегать словам чем не следует, Словами быть жадно ищущими?
Не увеличительным ли стеклом подслеповатой моей судьбы?
Не пламенеющей ли готикой слуха твоего?
Без чего судьбе вовек Судьбой не называться?
Не без котурнов ли молчаливой готовности
на кон класть последний фотон души,
последнюю разума вспышку?
Niflung
