"Зачем твой психический мозг содержит галактический текст? Ты не желаешь его читать? Или ты именно его нам так и выражаешь?", - поинтересовался мой учёный друг, старательно заполняя шприц своей бесполезной вакциной.
- Какой ещё текст? За кого ты меня принимаешь, ради всего святого?! - прокричал я ему с вершины зашедшегося в приступе кашля вулкана. И уже со склонов, почерневших от остывшей лавы, неторопливо и без особой охоты продолжил: - "Галактический текст", который так занимает тебя, является ведь палимпсестом, не строй же из себя осквернителя могил. Паутина твоей чудесной галактики разорвана в клочья пением Борея, давно унесшего дыхание моё из мира чисел туда, куда геометр не входит, а низвергается, не умея уже вычислить ни скорости, ни громкости падения своего.
Мой "психический мозг" - не грифельная доска, на которой какой-то сомнительной креатуре, возомнившей себя Господом Богом, позволено безнаказанно упражняться в арифметике. Я - не наследник гноева ковчежца, не буква в Его ничего уже не значащем Слове. Почему я должен желать вникать в письмена какого-то дряхлого блудодея, будь они прокляты со всеми их семью печатями? Что до меня, то я далёк от того, чтобы что-либо "выражать". Я лишь трясу стакан с игральными костями. - Не для того, чтобы полюбоваться на то, что выпадет, - для того, чтобы кубики распрощались со спесивыми гранями своими, чтобы потекли они сквозь пальцы Моргота, как лучи хорала сквозь органные стволы.
To be continued...
Niflung
