В этой столице, чей пафос безлицый таит то сиротство,
Русскую сырость, тоскливую почву - болотце -
Плацем кремлевским, где строем пацанчики-монстры
Ходят - не принцы - в хтони кошмарной - никто они -
Нити из ада, растения тины и комы смертельносекомые.
Носят они в нарисованных мордах росписи мордора.
Рот их дыряво орет как деревья отрубленным голосом
Славят топор, расчленяющий сущность отсутствия
И извиваясь медузно и грязно, вы более водоросли...
Русская хтонь в хохотанье ХаОса утонет ли?
Или фатального Курска дождется
В патриотическо-некрофилической гордости?
Алина Витухновская
