Жил был ребенок, который не верил в эту реальность. Родился он в семье человеческой, но в своих родителей тоже не верил.
Родители смотрели на него опасливо. Дитя своего, скажу честно, они боялись.
Дитя выросло, стало зверем или монстром, деперсонализовалась до механического Идеала и отрубило себе память острым серебряным топориком. Отрубило детскую свою прошлую головушку, и глядело как катится она кровавым колобком по ледяной горке, разлетаясь под санками-танками-поездом, судьбой той аннушкиной, превращаясь в солнышко угрюмое, в каренину ускорения, в литературы русской закат.
А там, в сладостном беспамятстве, в амнезии, раз и мелькнет - не воспоминание, нет, образ лишь один, там где сидит Нечто Бывшее Тобой, шести лет от роду, в пустынном дворе тревожного города, а люди вокруг, не мертвы нет, но зомбированно обречены.
А Нечто Бывшее Тобой, шести лет от роду - отрицает сей унизительный ритуал, и закапывает его в песочницу, а то не песочница, то кладбище.
Алина Витухновская
